VIEJOS

Entre medio de mis múltiples actividades estudiantiles vivía a pajas.
Pero no todo fue así.
En Mina Clavero en el Seminario Político traté de huir del control, pero no encontré con quien.
En las vacaciones nos fuimos a Colón, Entre Ríos, sobre la costa del Río Uruguay, luego de atravesar una ruta que estaba llena de cráteres y por la cual debimos ir por la banquina. Pero no era solo el suelo el culpable de los huecos: ¡Hasta los puentes tenían pozos!
Allí me fugué con malas intenciones una noche. Pero me abordó un viejo, de más de cuarenta. Y obvio, no hice nada, huí rápidamente de allí.
Luego en Santa Fe descubrí cerca de donde cursaba inglés un kiosko que vendía las primeras revistas gays. (que fueron oro en polvo, la primera fuente de información confiable).
Me fui a comprarlas un martes tipo siete y media. Estaba oscuro. Yo volvía de estudiar inglés. Y allí alguien me observaba, yo no me di cuenta, y me siguió hasta la parada del colectivo (en plena zona de yire, también yo era bastante pelotudo, que lugar se me ocurría para tomar el colectivo!).
Y me abordó, era un flaco arruinado, como de cuarenta años y dale que quería algo conmigo.
Y yo que lo amenazo con llamar a la policía, y él que me dice que él no tiene nada encima que lo comprometa (yo sí, las revistas).
Así que huí nuevamente tomando otro colectivo.
Desde esos momentos me quedó algo fijo: viejos no, y así fue siempre.